Il n’y avait qu’une seule personne qui aurait pu faire cela. « Pas encore, » murmurai-je en me levant de ma chaise. « Ce vieil homme misérable. »
J’ai traversé mon jardin en trombe, les pierres mordant la semelle de mes sandales, prêt à déchaîner des années de colère avalée.
Je me suis arrêté net au bord de sa propriété. Des voitures bordaient l’allée. Ils étaient inconnus, sombres, calmes et solennels.
Une femme de la rue voisine se tenait près de la porte, les mains serrées devant elle. « Que s’est-il passé ? » demandai-je, la voix soudain tremblante. Elle m’a regardé avec pitié.
« Oh, tu n’as pas entendu ? Harold est décédé la nuit dernière. Crise cardiaque. »
Ces mots ont drainé la chaleur de mon corps.
Ma colère s’est effondrée sur elle-même et s’est enfoncée directement dans la terre ruinée de mon jardin. D.3.a.d ? L’homme qui avait rendu ma vie infernale avait tout simplement disparu.
Avant que je ne puisse comprendre, quelqu’un s’éclaircit la gorge derrière moi. Un homme en costume sombre s’avança, calme et précis. « Mademoiselle Miller ? » demanda-t-il.
« Oui ? »
« Je m’appelle James. Je suis l’avocat de M. Sloan.
Après les funérailles, il y aura une lecture de son testament. Vous êtes obligé d’y assister. »
Je l’ai fixé. « Moi ?
Je crois qu’il y a eu une erreur. »
