J’ai subi une opération pour restaurer ma vue après 20 ans de cécité — mais quand j’ai enfin ouvert les yeux, j’ai réalisé que mon mari n’était pas celui qu’il prétendait être.
J’ai perdu la vue à l’âge de huit ans.
Avant cela, mon monde était rempli de couleurs que j’appréciais à peine. Je me souviens du vélo rouge que mon père m’a offert lors d’un vide-grenier, des bottes de pluie jaunes vif que ma mère insistait pour que je porte même quand le ciel était dégagé, et de la balançoire bleue dans le petit parc à deux rues de chez nous. L’enfance semblait alors sans fin. Je pensais qu’il ne m’arriverait jamais rien de mal.
Notre voisin d’à côté avait un fils nommé Daniel. Il avait onze ans, bruyant, espiègle, essayant toujours d’impressionner les plus grands par son imprudence. Nous jouions parfois ensemble, même si je ne lui faisais jamais totalement confiance. Il aimait les blagues qui faisaient pleurer les autres.
Un après-midi, j’étais sur les balançoires, pompant mes jambes de plus en plus haut, faisant semblant de toucher les nuages. Daniel se tenait derrière moi en riant.
« Monte plus haut ! » cria-t-il.
