La Vipère est réveillée. »
**PARTIE 3 : LE RÉVEIL**
Six jours plus tard.
La chambre d’hôpital était silencieuse, à l’exception du bip régulier du moniteur cardiaque.
Lily était stable, mais les médecins disaient que c’était un miracle qu’elle n’ait pas perdu le bébé.
Ses côtes étaient fissurées, son esprit était meurtri, mais elle était vivante.
Je n’étais pas dans la chambre.
J’étais dans un bureau sans fenêtre du centre-ville de Hartford.
Face à moi était assis le directeur adjoint du FBI, un homme que j’avais formé vingt ans plus tôt.
« Martha », dit-il en regardant le registre posé sur la table.
« Vous êtes à la retraite depuis six ans.
Nous pensions que vous faisiez des tartes et que vous meniez une vie tranquille. »
« C’était le cas », dis-je d’une voix froide et plate.
« Jusqu’à ce qu’il faille sortir les ordures.
Ce registre relie Julian Thorne aux sociétés écrans que nous avions manquées en 2004.
Il n’a rien appris de la crise cardiaque “accidentelle” de son père en prison.
Il a étendu l’empire au trafic d’êtres humains et à l’évasion fiscale fédérale. »
Le directeur soupira.
« C’est une piste solide, mais un raid de cette ampleur prend des mois à autoriser.
Les Thorne ont des amis au Sénat. »
« Je n’ai pas des mois », dis-je en me penchant en avant.
La lumière se reflétait sur mes lunettes, cachant mes yeux.
« Je veux une opération tactique complète.
Je veux l’IRS, la DEA et les Marshals.
Et je veux que cela se passe le dimanche de Pâques. »
« Pâques ?
Martha, c’est un cauchemar de relations publiques. »
« Non », souris-je, et ce n’était pas une expression bienveillante.
« C’est une déclaration.
Ils organisent un gala de fusion.
Toute l’élite du Connecticut sera là.
Je veux que le monde voie le masque des Thorne être arraché pendant qu’ils tiennent encore leurs fourchettes en argent.
Et je veux être celle qui mènera l’entrée. »
« Vous n’êtes pas en service actif, Martha. »
Je sortis de ma poche un lourd insigne plaqué or et le fis glisser sur le bureau en acajou.
« Je n’ai jamais rendu mes accréditations de statut “émérite”.
Réactivez-moi.
Ou je le ferai moi-même, et vous passerez la prochaine décennie à nettoyer les retombées juridiques. »
Il regarda l’insigne, puis moi.
Il vit la mère qui avait trouvé sa fille en sang dans la neige.
« Que Dieu vienne en aide aux Thorne », murmura-t-il.
**PARTIE 4 : LE DERNIER SOUPER**
Le dimanche de Pâques au manoir Thorne était une affaire d’opulence écœurante.
L’odeur de l’agneau rôti et des lys coûteux emplissait l’air.
Le gratin du Nord-Est était là, faisant tinter des flûtes en cristal et riant à des plaisanteries sur les pauvres.
Beatrice Thorne se tenait à la tête de la table, vêtue d’un tailleur Chanel vintage et d’un collier de perles des mers du Sud.
Julian était assis à sa droite, l’air satisfait, tandis qu’il discutait du « départ regrettable » de sa femme.
« C’est vraiment mieux ainsi », dit Beatrice à un cercle de mondaines admiratives.
« Lily n’avait tout simplement pas la… constitution nécessaire pour une famille de notre rang.
Elle est retournée chez sa mère.
Certaines personnes sont simplement destinées à une vie de médiocrité. »
Julian ricana en sirotant une bouteille de vin à 2 000 dollars.
« J’ai dit au personnel de brûler ce tapis persan, Mère.
Je ne supportais pas la vue de cette tache.
C’était une distraction bon marché tant que ça a duré, mais j’ai hâte d’avoir une femme qui connaît sa place. »
Soudain, l’immense lustre en cristal au-dessus de la table vacilla.
Puis il s’éteignit.
La pièce plongea dans une obscurité épaisse et suffocante.
Des hoquets de surprise parcoururent les invités.
« Julian, va vérifier le disjoncteur », claqua Beatrice.
« C’est inacceptable ! »
CRAC.
Les portes d’entrée ne s’ouvrirent pas simplement ; elles furent arrachées de leurs gonds par une grenade aveuglante.
Les fenêtres éclatèrent vers l’intérieur tandis que des équipes tactiques descendaient en rappel depuis le toit.
Des projecteurs puissants fendirent l’obscurité, aveuglant les invités.
« AGENTS FÉDÉRAUX !
PERSONNE NE BOUGE !
LES MAINS SUR LA TABLE ! »
La pièce explosa dans le chaos.
Des hommes en équipement tactique noir, marqués FBI et IRS, envahirent la salle à manger.
Julian tenta de filer vers la cuisine, mais il fut plaqué contre le buffet, le visage écrasé dans un plat d’œufs mimosa.
J’entrai dans la pièce.
Je ne portais pas de cardigan beige.
