Le bruit du sol qui tombe sur le cercueil était étouffé, mais chaque coup résonnait comme un coup à ma poitrine.
Je vacillais et j’avais du mal à garder l’équilibre. Si la main de Linda n’avait pas tenu mon bras fermement, fermement et chaleureusement, j’aurais pu m’effondrer là, sur le sol mouillé du cimetière.
La voix du prêtre se mêlait au bruit du vent. Les gens allaient et venaient, des visages que je n’avais pas vus depuis des années, des câlins que je remarquais à peine. Je ne voyais que le cercueil.
Tout ce à quoi je pouvais penser, c’était : Emily est là-dedans.
Ma petite fille. Dix-huit ans. Seulement dix-huit ans.
Elle avait des projets. Les brochures de l’université étaient toujours sur son bureau, les coins usés par des oreilles de chien, avec des notes dans les marges. Un tableau avec les avantages et les inconvénients s’est légèrement allumé sur l’écran de son ordinateur portable la veille de sa disparition.
