La petite fille m’a demandé de la raccompagner chez elle —

jusqu’à ce qu’elle me conduise dans le manoir où l’homme le plus redouté de Boston se faisait assassiner… Puis la scène qui s’offrit à moi me figea sur place.

La petite fille m’a demandé de la raccompagner chez elle — jusqu’à ce qu’elle me mène dans le manoir où l’homme le plus craint de Boston se faisait assassiner… Puis la scène qui s’est offerte à moi m’a figée sur place.

À 23 h 47, un mardi soir pluvieux à Dorchester, treize minutes avant que je ne doive verrouiller les portes du Beacon Mart, une petite fille est entrée seule et m’a posé le genre de question qui peut diviser une vie en un avant et un après.

« Excusez-moi », dit-elle, debout sous les néons bourdonnants, la pluie gouttant de l’ourlet de sa robe couleur charbon. « Pouvez-vous me raccompagner chez moi ? »