Ma mère hocha la tête une fois.
« Lancez-le. »
Un recruteur tapota le panneau de commande.
L’écran clignota.
SIMULATION PRÊTE.
Carter recula, visiblement soulagé de manipuler à nouveau du matériel.
« C’est conçu pour les étudiants », annonça-t-il. « Le record du jour est d’une minute et quarante-huit secondes. »
Quelques étudiants échangèrent des regards.
Ce record appartenait à Dylan Price, capitaine de l’équipe de football, qui s’était pavané ensuite comme s’il avait envahi le territoire ennemi.
Ma mère retira sa veste de terrain et la tendit au sergent-chef Vale.
En dessous, elle portait un t-shirt d’entraînement noir moulant. Les cicatrices sur ses bras étaient maintenant visibles.
De fines lignes blanches.
Des marques irrégulières.
Une cicatrice de brûlure près de son épaule gauche.
Le silence du gymnase s’épaissit.
On le remarqua.
On remarquait toujours les cicatrices quand la personne qui les portait cessait de les cacher.
Carter le remarqua aussi.
Son regard s’attarda un instant de trop.
Ma mère le vit.
« Commencez », dit-elle.
Le signal sonore retentit.
Elle bougea.
Pas rapidement, comme une athlète cherchant à se mettre en valeur.
Rapidement, comme si elle avait éliminé de son corps tout mouvement superflu.
Le premier écran afficha : civil, arme, civil, hostile.
Sa main frappa les commandes de réponse à toute vitesse.
Correct.
Correct.
Correct.
Correct.
Le couloir factice changea.
Elle s’adapta avant même que la plupart des gens ne comprennent ce qu’ils voyaient.
Un mannequin lesté bloquait le passage. Il était censé falloir deux élèves pour le déplacer. Ma mère saisit les sangles, déplaça son poids et le déplaça avec une efficacité redoutable.
Sans effort.
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