Je suis revenue le lendemain. Il était toujours là.
Et le jour suivant. Et le suivant.
Alors j’ai commencé à lui apporter à manger et à boire tous les jours.
Pendant deux semaines d’affilée, sous la pluie et le froid, ce chien a refusé de quitter la tombe de Daniel. Le gardien du cimetière a même menacé d’appeler la SPA.
Alors, le quatorzième jour, j’ai craqué.
J’ai pris une laisse, une couverture et une boîte de poulet. Je me suis assise près de lui dans l’herbe mouillée et j’ai murmuré : « Allez, mon chéri. Rentrons à la maison. »
Il s’est levé et m’a suivie jusqu’à la voiture.
Ce soir-là, je lui ai donné un bain chaud. Son collier était sale, le cuir craquelé et raide. Je l’ai détaché pour le jeter et le remplacer par un neuf que j’avais acheté en rentrant.
C’est alors que j’ai senti quelque chose d’étrange sous mon pouce.
Glissé sous le bord du cuir, pressé contre son pelage, se trouvait un morceau de papier plié avec MON nom dessus. Et collée au dos, une petite clé en laiton.
Mes mains tremblaient avant même de l’ouvrir.
L’écriture était celle de Daniel.
Le mot disait : « Chère Martha, s’il t’a trouvée, c’est que je suis mort. Ouvre la vieille boîte que j’ai gardée au garage. »
J’y ai couru, les mains tremblantes. La clé s’enclenchait parfaitement dans la boîte rouillée.
Quand je l’ai ouverte, j’ai hurlé.
