Noah m’a trouvée debout près de la fenêtre de la cuisine, regardant la cour où Claire avait l’habitude de pousser les petits sur la balançoire à corde.
« Ça va, papa ? » demanda-t-il.
« J’y arriverai, mon fils. »
Il est resté un moment à mes côtés en silence, ce qui est une des choses que j’ai toujours le plus aimées chez lui.
Matilda n’est pas Claire. Elle ne sera jamais Claire. Mais elle porte en elle des morceaux d’elle, comme le font les jumeaux.
Le monde a déclaré Claire morte il y a dix ans. Tout le monde s’en est remis. La plupart du temps, moi aussi.
Mais les soirs calmes, quand la maison est plongée dans l’obscurité et que le vent souffle depuis l’eau, je me surprends encore à guetter la porte d’entrée. À m’attendre encore, même après tout ce temps, presque à entendre sa voix dans le couloir.
Une partie de moi le fera toujours.
