L’homme s’avança vers eux, donnant un coup de pied dans le petit pot en terre cuite posé sur le porche jusqu’à ce qu’il se brise. « Le marché est annulé ! » hurla Ricardo en crachant par terre. « Emmenez cette femme et jetez ce vieillard inutile à la rue !» Marisol sentit son souffle se couper. Elle n’arrivait pas à croire ce qui allait se produire…
PARTIE 2
La terreur que Marisol avait tenté de fuir à 800 kilomètres de là, dans la capitale, semblait l’avoir rattrapée sous les traits d’un autre homme violent. Ricardo se tenait devant eux, le visage rouge de cupidité et de rage. Les quatre hommes de main qui l’accompagnaient se dispersèrent dans le patio, encerclant Marisol, Don Benito et Solovino, le chien, qui grognait maintenant en montrant les dents, le poil hérissé.
« Vous avez signé un contrat », parvint à dire Marisol d’une voix tremblante, reculant instinctivement d’un pas. C’était le même réflexe conditionné qu’elle avait développé pendant quinze ans de mariage abusif : se recroqueviller, céder, éviter le coup.
« Ce contrat est une arnaque », dit-il.
Ricardo sortit une liasse de billets.
Il sortit l’argent de la poche de sa veste et le jeta dans la poussière aux pieds de Marisol. « Voilà ton foutu argent. Je viens de découvrir ce que ma mère, cette folle de Doña Carmelita, a caché dans les ruines au fond des bois. Ce vieux scélérat », dit-il en désignant Don Benito avec dégoût, « te l’a sans doute déjà dit. Ma mère était cinglée, mais elle savait exactement comment dissimuler l’or de la famille. Alors, dégage de chez moi dans les deux minutes, sinon mes hommes te feront disparaître dans les montagnes. »
Don Benito ne se gêna pas. À quatre-vingts ans, le vieil homme se redressa autant que sa colonne vertébrale fatiguée le lui permettait. Il se planta devant Marisol, entre elle et les bandits, serrant sa vieille machette de travail. « Cette terre n’est plus à toi, Ricardo », lança-t-il d’une voix tonitruante sous le ciel clair. « Ta mère savait quel monstre tu étais. C’est pour ça que tu es parti il y a trente ans et que tu n’es jamais revenu, même pas à sa mort. Tu ne laisseras pas cette femme se faire piétiner. Elle est à lui maintenant. »
Ricardo éclata d’un rire venimeux et repoussa violemment le vieil homme. Don Benito s’écroula au sol, soulevant un nuage de poussière. Solovino aboya furieusement et se jeta sur lui, mais l’un des hommes lui donna un coup de pied dans les côtes, faisant gémir l’animal de douleur près de l’avocatier.
En voyant le vieil homme à terre, quelque chose se brisa en Marisol. Ce n’était pas la peur, mais la chaîne invisible qui l’avait retenue captive toute sa vie d’adulte. Elle reconnut en Ricardo le même regard sadique que son ex-mari. Elle avait été témoin du même abus de pouvoir, de la même cruauté impitoyable envers les faibles. Elle avait fui pour ne plus être une victime, et soudain elle comprit que fuir n’éliminait pas les monstres ; Cela leur donna seulement l’occasion de s’en prendre à quelqu’un d’autre. « Ne le touchez pas ! » cria Marisol. Sa voix ne tremblait plus. Ses paroles étaient d’une force volcanique. Elle s’accroupit, ramassa une lourde pierre de rivière au bord du jardin et s’arrêta devant Don Benito, fixant Ricardo droit dans les yeux. « Le ranch est à mon nom. Le cadastre porte déjà ma signature. Si vous faites un pas de plus, je vous jure que je vous tue sur-le-champ, et si vos hommes me touchent, les autorités fédérales sauront que le puissant homme d’affaires Ricardo est venu envahir des terres dans les montagnes. »
Ricardo marqua une pause, surpris par la résistance d’une femme qu’il croyait fragile, mais sa cupidité l’emportait sur sa raison. « Attachez-les », ordonna-t-il à ses hommes. « Et apportez les pioches. Nous allons à cette maudite ruine dans les bois. »
Les hommes de main, cependant, hésitèrent. Le ton de Marisol et la mention des autorités fédérales les firent échanger des regards nerveux. C’étaient des petits malfrats ; ils ne voulaient pas se mêler d’un meurtre ni d’un conflit fédéral concernant un lopin de terre. Ricardo, furieux de la lâcheté de ses employés, s’empara d’une pioche à l’arrière d’un des camions. « Je vais le faire moi-même !» cria-t-il, et il s’enfonça d’un pas rapide dans les bois épais, guidé par ses souvenirs d’enfance vers la cachette.
Marisol aida Don Benito à se relever. Le vieil homme, essuyant le sang de sa lèvre, la regarda avec une profonde gratitude. « Nous devons partir », murmura-t-il. « Doña Carmelita m’a fait jurer que nul, hormis une âme pure, ne pénétrerait en ce lieu. Ce secret ne vaut pas son pesant d’or. »
Solovino boitant derrière eux, Marisol et Don Benito suivirent la trace de broussailles abattues laissée par Ricardo. Ils marchèrent une quinzaine de minutes au milieu de pins centenaires, de fougères humides et du chant assourdissant des cigales. L’air était imprégné du parfum des pins et de la terre humide. Enfin, ils atteignirent une clairière cachée au cœur de la forêt.
Elle était là. Ce n’était ni une mine d’or, ni un coffre-fort. C’était une petite chapelle construite entièrement en pierre volcanique noire et en adobe, recouverte de vignes où les fleurs de bougainvilliers semblaient se répandre sur les murs. La porte était en chêne épais et massif, fermée par un cadenas imposant rouillé par le temps.
Ricardo était déjà là, frappant frénétiquement la serrure avec une pioche. « Reculez ! » cria-t-il en les voyant approcher, les yeux injectés de sang. « Tout ceci est à moi ! Mon héritage ! » D’un dernier coup précis, le vieux fer céda et le cadenas tomba au sol. Ricardo donna un coup de pied dans la porte en chêne, qui s’ouvrit avec un grincement fantomatique, soulevant la poussière accumulée depuis 1951.
Ricardo se précipita à l’intérieur, cherchant des coffres, des pièces et des bijoux. Marisol et Don Benito s’arrêtèrent sur le seuil. L’intérieur de la petite chapelle était éclairé par un rayon de soleil filtrant à travers une lucarne. Il n’y avait pas d’or. Aucune richesse matérielle.
Au centre de la pièce, sur un petit autel de pierre, se trouvait un coffret en cèdre finement sculpté, et les murs étaient entièrement recouverts de vieilles photographies, de lettres encadrées et de petits objets personnels. Ricardo ouvrit désespérément le coffret en bois, éparpillant son contenu sur le sol. C’étaient des documents : des centaines de feuilles de vieux papier, des journaux intimes écrits de la main de Doña Carmelita, et une épaisse enveloppe scellée à la cire rouge.
« Où est l’argent ?!» hurla Ricardo en donnant un coup de pied dans l’autel de pierre, le souffle court et le visage déformé par la frustration.
